Pincelando el alma

Frente al espejo,
para completar la farsa,
danza solitaria el reflejo para proyectar
un escalofrío de plata, sacudimiento gentil en el alma,

¿Tendré alma? 
o en el espíritu 
¿tendré espíritu?
resbaloso el camino y de aguarras el aroma
para dañar la transparencia de mi ventana.
     como me vendo
     como me muero
     como sudo
     como invento
     como dibujo de colores mi alma.
Con la paciencia del anzuelo, pincelo de destellos escarlatas
y matices nacarados en los contornos.
de su forma son responsables las estrellas
     y el duende del zafiro.
No se asemeja a la forma de mi cuerpo
ni ensambla en su límite que es mi sueño.
Mi alma o mi espíritu
tiene la forma  del agua traviesa;
     no se aquieta
     ni transgrede umbrales: respeta la percha.
Es humedad de trópico, tus labios, tras los portales;
dimensión exacta para supurar anhelo.
¿dónde los emplastos para dibujar los ojos a mi alma? 
pues si no ve es en blanco y negro
o en sepia el aullido de la alborada.
¿Estará de acuerdo mi espíritu con lo que prefieren mis oídos? O
se conformará con el mullido silencio de la cripta?
No creo que discreparía mucho con el espíritu que habita
mi cuerpo o el fantasma que solo espera estallen mis carnes
para deambular jubiloso.
¿Tendrá algo que ver mi alma
     para bien o para mal
     con las visitaciones de la melancolía
     y el perfume del mar ?
En tanto utilizo la espátula para despejar ansiedades rojas
de las fisuras del alma.
    El toque preciso
    sólo una inhalada
    diciendo sin soltar el aire: "El ábaco tenía razón" 
y lanzar después una rueda de humo al cuerno de la luna.
Sin embargo 
      me vendo
      me muero
      me sudo
      me invento
      me dibujo
con los ojos enrojecidos por la sativica
                                          por la indica,
cruzo umbrales, me rozo con jactanciosos, reparadores de rutinas,
ensambladores de mentiras.
En medio de este caos continuo batiendo las pinturas
preparando los óleos
para terminar de colorear mi espíritu
antes de que se emplaste, ya seco, como una línea más
al horizonte.

Waldo López (c) 1994